Consideramos, por ultimo, lo ingenuo que supone decir "el hombre ´deberia´ ser de este y de aquel modo". La realidad nos muestra una fascinante riqueza de estilos, la exuberancia caracteristica de un prodigo juego que varia de formas. ¿Va a venir entonces cualquiera de esos apendices de moralista que predican por las esquinas a decir ante esto: "¡No!, el hombre debe ser ´de esta otra manera´"? Ese necio santurron pretende saber incluso "como" debe ser el. Fija su retrato en una pared y dice: "¡He aqui el hombre!". Pero aunque el moralista se dirija solo al individuo y le diga " debes ser de esta y de esa forma", no deja de ponerse en ridiculo. El individuo es, de pies a cabeza, un fragmento de destino, una ley y una necesidad mas para todo lo que esta por venir. Si esto cambia, cambia todo, incluso hasta lo que ya ha sucedido. Y, en realidad, ciertos moralistas consecuentes han pretendido que el hombre fuera de otro modo, es decir, virtuoso; hasta han pretendido que fuera como ellos, esto es: un santurron; ¡para eso "negaron" el mundo!. Se trata de una necedad nada pequeña, de una especie nada modesta de inmodestia. En la medida en que la moral condena "sin" rodeos, "sin" partir de consideraciones y "sin" atender las intenciones propias de la vida, constituye un error especifico con el que no debe tenerse compasion alguna, una "idiosincrasia de degenerados", que ah producido un daño incalculable.
Nosotros, los inmoralistas, que somos tan distintos, hemos abierto nuestro corazon a toda clase de conocimientos, de comprensiones, de "aprobaciones". Nos resulta dificil negar, sentimos agrado en "afirmar". Cada vez mas, observamos la economia que se precisa para aprovechar todo lo que la santa locura y razon "enferma" del sacerdote rechazan, para ver la estrechez que impera en la ley de la vida, que saca beneficio hasta del tipo repugnante, del santurron, del sacerdote, del virtuoso. ¿que beneficio? Nosotros, los inmoralistas personificamos la respuesta a esta pregunta.

Friedrich Nietzsche - El ocaso de los idolos.

Y cuando quieres tus alas erguir,

El peso de errores pasados

Se convierte en una carga insostenible.

 

Pensaste, esta todo perdonado

Pero vos seguís siendo quien sos.

 

Tu mente sigue teniendo ese lado oscuro,

A donde te llevan los días de lluvia,

Donde todo se cubre de un manto de tristeza.

 

Las ilusiones de días brillantes,

Que parecían llenarte de orgullo,

Son ahora puñales de desilusión,

Cuando la realidad toma lugar.

 

Y la niña interior baja la voz,

E intenta dejar de soñar,

Pero la verdad es que tu mente es veloz,

Y el silencio dice más de lo que calla.

 

No podes pedirles a los demás,

Que se hagan cargo de vivir por vos,

Aunque respondas siempre a lo que te pidan,

Los días largos de invierno, en tu carne los vivís.

 

Se conciente de tu decisión,

Soluciones mágicas del cielo ya no caen más,

Aunque a miles de santos les reces,

Tu infierno interno no desaparecerá.

Un mundo lleno de bocas cerradas.
Cuerpos vacíos de real contenido.

Una sociedad corrompida por la superficialidad,
Millones y millones de ajenos, extraños.

Miradas llenas de algo que no llego a desmembrar,
Palabras ruidosas y sordas, que no llego a escuchar.

Demasiados gritos provenientes de todos lados,
Imágenes, una tras otra, sin orden alguno, que me niego a mirar.

Todo carente de un real significado,
Insignificantes pedazos de carne caminando
por el fantasmagórico mundo que llaman real.

Todo me parece insulso, carente de sal.
Las cosas empiezan a perder importancia,
Como si siempre hubieran sido producto de mi imaginación.

Creo, destruyo, y vuelvo a unir retazos de recuerdos,
De cosas que jamás pasaron mas aya de mi incrédula mente.

Entonces me pregunto, ¿hay algo que realmente me toque el frágil corazón?
Y la respuesta a mi pregunta no es más que el silencio de las noches solitarias.

Tal vez lo inexistente sea mi cuerpo, mi mente
Y en mi profunda desolación, que me provee mi inercia casual,
No logre a diferenciar la ficción de lo real.